Este poco a poco se ha vuelto mi poema favorito. No dejen de escuchar a Ángel González ahumado
entre los acordes de Pedro Guerra. Me duele como diseca la condición humana; con fría exactitud científica. Veo a Darwin y a Dawkins sonrientes; malvados. Estos
versos son el cruel recuerdo de lo que somos: manchas y pajas sobre las páginas
de la historia del mundo, signos de puntuación en la narrativa, respiros en el
discurso, el espacio y el aire entre las palabras.
Para que yo me llame Ángel González,
para que mi ser pese sobre el suelo,
fue necesario un ancho espacio
y un largo tiempo:
hombres de todo el mar y toda tierra,
fértiles vientres de mujer, y cuerpos
y más cuerpos, fundiéndose incesantes
en otro cuerpo nuevo.
Solsticios y equinoccios alumbraron
con su cambiante luz, su vario cielo,
el viaje milenario de mi carne
trepando por los siglos y los huesos.
De su pasaje lento y doloroso
de su huida hasta el fin, sobreviviendo
naufragios, aferrándose
al último suspiro de los muertos,
yo no soy más que el resultado, el fruto,
lo que queda podrido entre los restos;
esto que veis aquí,
tan sólo esto:
un escombro tenaz, que se resiste
a su ruina, que lucha contra el viento,
que avanza por caminos que no llevan
a ningún sitio. El éxito
de todos los fracasos. La enloquecida
fuerza del desaliento...
Ángel González
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