Hechos de papel III (11/2017)

Artista: Peter Callensen

Nací para que me devoren,

pero antes quiero ser escuchado.

Antes que a mi cuerpo lo quiebren

o extinga sus días calcinado,

mis palabras huirán rebeldes.

Antes que desechen mi envoltura,

ellas libres y resistentes

buscarán la grieta y la fisura.

Recorrerán el túnel y con el martillo

harán que vibren las paredes,

romperán todas las cerraduras

y contarán solo verdades.

Mis ideas penetrarán rabiosas,

como una descarga eléctrica

que embala a conquistar tu mente

rozando tu alma melancólica.

Ellas tientan con caricias herejes.

Hambrientas y alcohólicas,

vuelan ocultas en el aliento

de un animal calcado en tinta,

una bestia en la cárcel de su cuerpo.

El papel no es más que una jaula

para el rugido etéreo

de este poema que cicatriza

en la hoja rústica e incauta.

Tony Iommi

Aprovecho la visita de Tony Iommi en la última entrada, para reseñar un poco de su larga carrera. La vida del hombre de hierro fue marcada por una gran ironía. Según cuenta el destino, Tony había renunciado a su puesto en la fábrica que debió haber consumido el resto de su vida. Escaso en años, había decidido escapar prematuramente de esa sentencia y comenzar una gira por Europa con sus amigos. Tony sería músico. Al menos, esos eran los planes que la vida truncó tajantemente: en su último día de trabajo una máquina le rebanó los dedos. Meses después que las vendas se soltaron, Tony permanecía inmerso en una depresión profunda. Fue entonces que una mano lacerada, como la suya, con pocos dedos funcionando, lo rescató del abismo. La música de Django Reinhardt, el gitano virtuoso, inspiró a Tony retomar el instrumento. Pero antes, ciertas modificaciones fueron necesarias. Primero, había que inventar cuerdas mucho más finas y suaves. Segundo, la distancia al diapasón y la tensión debían ser mínimas. Tercero, los acordes era mejor tocarlos en su raíz quinta, donde el meñique podía sustituir los dedos molidos. Tal fue la receta para un sonido nuevo. Arroje esas trampas en un caldero y combine con una revolución y una guerra. Añada mucho licor, nieve y ácido. Condimente con el dolor de pisar cada nota. Bata al fuego lento de una muerte nuclear que nunca llegó (hasta ahora) y vea brotar un vapor oscuro y misterioso. Muchos pensarán que es satánico. El resto es historia. Han pasado muchos años de aquel metal filoso y pesado, y sigue hirviendo la maldita olla. Esa segunda generación de rockeros británicos (Black Sabbath, Deep Purple, Led Zeppelin) ya promedian casi setenta años y, al parecer, nadie nunca sacará a esos demonios de sus cabezas.

Libélulas (11/2017)

Ella baña su alma

en esmalte de luna;

una flor de loto en el nudo

que sus piernas me dibujan.

Ella persigue en el éter

la memoria de un futuro,

que, como ella, libélula,

es iridiscente:

ojos que aprenden a volar.

Ella persigue ese trance,

su mente marchando por el aire

con sus largas botas negras,

en busca de otras criaturas 

curiosas y retantes.

Ella atrapa a una de esas hadas

y la enjaula a salvo 

entre las paredes de sus manos.

Atisbando por la ranura

(que forman sus palmas cóncavas)

ve a una mujer de torso alado

que observa intrigada a otra,

prisionera entre las suyas;

ninfas y sus cárceles clonadas

en cadena perpetua:

una espiral de mujeres

que nace del agua estancada,

una estirpe fuerte y poderosa,

para regir aire, fuego y tierra.